Samedi, sommeil court, paroles, brisees velours, absentes. De faille en fente, l’enfant. Douleur presente. Jamais lassee, jamais assez, jamais autant.

Dimanche, reveil lourd, regard, brise velours, absent. Attends. Apprends a attendre. Apprends a etre jamais a temps.

Demain, qui sait, soleil blesse, trop eclipse, ressort. Mon sort, ma mort, enfant, reviens. Ici du vide, limpide, humide, c’est mieux que bien, c’est presque rien.

C’est presque mien.

Un jour. Dix ans. Vingt ans. Cent ans. Je viens. Attends